La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un étoffe inquiétante. Aude, encore hantée par les images de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son abruptement ancestral apprenant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle l
La cité de Belcombe, cachée au creux des avenues, vivait au rythme de ses traditions oubliées. Dans ses ruelles pavées, entre les vieilles échoppes et les façades usées par le temps, une légende se transmettait depuis très longtemps : celle des masques du ciel, des artefacts mystérieux qui révélaient l’avenir à celui qui savaient en
rémi était dans un moment de sa carrière où les interrogations semblaient plus différentes que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son exercice professionnel et ses relations, cherchant à piger les résolutions qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses amis lui conseillaient de lâcher capture, de communiquer